SIN TI, SINTIENDO

....y al final del día todo se resume a que me tumbo en la cama a tomar la siesta sin ti. Tan simple y básico como eso, como que tu no estas aquí para compartir las sábanas ni las almohadas.  

No tengo en mi oreja tu respiración ni tus ruidos cuando te estiras y quieres seguir dormido.

Imposible definir y dimensionar como es uno de tus putos abrazos y que ayer que quería uno no me lo diste y mañana que quiero un beso no me lo vas a dar. 

Al final, soy yo la que tiene que lidiar con el retumbe en las cuatro paredes de los ruidos que vas dejando repartidos por todas partes.  

Y que aunque me persiguen tus letras y me persigue tu voz, no me quiero dejar atrapar por un fantasma. 

SHAKESPERADO

La instrucción era sencilla: habla de lo que quieras que tenga que ver con Shakespeare. Si tan solo hubiera sido ayer o mejor antier, tal vez algo hubiera salido.

Pensé en crear un poema a Julieta porque se me hace la más importante de las musas de los escritores que jamas se inventaron. Es todo un personaje que ha logrado traspasar tiempos, épocas, países y lenguas. Probablemente hubiera citado algo de su diálogo cuando le prohibe a Romeo jurarle por la luna. O hubiera contado un cuento del pajarito que describe Julieta representa a Romeo amarrado a su dedo y no se aleja mucho de su lado.

Para llamar y atraer a la inspiración, que hoy precisamente esta de malas, traté de escuchar canciones que hablan de ella para entrar en su piel. Me puse la original “romeo and juliet” de  Dire Straits y también la versión que primero conocí de The Killers “Juliet, when we made love you used to cry. I love you like the stars above, I love you until I die"

También puse varias veces en mis audífonos la de Radiohead donde le grita “¿me quieres? chingado, pues ven y encuéntrame, te voy a estar esperando con una pistola y un paquete de sandwiches” (You want me? Fucking, well come and find me. I'll be waiting. With a gun and a pack of sandwiches).

Después pensé que sería más fácil narrar sobre Shakespeare and Co., la más bella de las bibliotecas. Platicar como embola el olor a libros viejos encerrados, como se siente todavía la respiración etílica de Hemingway entre sus pasillos, hablar sobre lo que creo de ese piano, que es el más tocado y pichoneado del mundo.

Nada de esto resultó, porque a final todo tiene mucho ruido hoy. Todo esta empolvado y huele, aunque no este lloviendo, a mojado.

NO POR LA LUNA

ROMEO.- Júrote, amada mía, por los rayos de la luna que platean la copa de estos árboles...

 JULIETA.- No jures por la luna, que en su rápido movimiento cambia de aspecto cada mes. No vayas a imitar su inconstancia.
ROMEO.- ¿Pues por quién juraré?
JULIETA.- No hagas ningún juramento. Si acaso, jura por ti mismo, por tu persona que es el dios que adoro y en quien he de creer.
ROMEO.- ¡Ojalá que el fuego de mi amor...!
JULIETA.- No jures. Aunque me llene de alegría el verte, no quiero esta noche oír tales promesas que parecen violentas y demasiado rápidas. Son como el rayo que se extingue, apenas aparece. Aléjate ahora: quizá cuando vuelvas haya llegado a abrirse, animado por las brisas del estío, el capullo de esta flor. Adiós, ¡y ojalá aliente tu pecho en tan dulce calma como el mío!

LUCIA, CAPITULO II

Ernesto volteaba a ver el piso cuando estaba conmigo o volteaba a verme a los ojos, fuera de ahí no había nada mas que atrapara su atención ni que desviara su vista.  Interpreto siempre su cabeza baja a su infinita obsesión por estar pensado. La verdad es que yo desde el principio relacioné que agachara la mirada no por tristeza, pena o cansancio, sino que más bien era como una señal de que algo estaba tramando, era su posición para concentrase y la manera en que mejor se acomodaba el cerebro para seguir maquilando ideas.

En el mundo de baile, arte y teatro en el que me desenvolvía era demasiado común encontrarte con mentes interesantes, complicadas o astutas y una que otra que a veces te dejaba muda de lo estupendamente fuerte. Ernesto no era nada de eso. Su mente era mucho más compleja. Era una fusión de todas las mentes que yo había conocido.  Funcionaba a miles de revoluciones por segundo y con un sin fin de caballos de fuerza.

Poco a poco palabras de poetas hacían sentido cuando antes solo habían sido letras sin significado “De eso se trata, de coincidir con gente que te haga ver las cosas que tu no ves. Que te enseñen a mirar con sus ojos”  fue de lo primero que escribí de el en mi diario para describir con palabras de Benedetti como me sentía cuando estaba con EL.

Si una palabra lo describía era curioso. Ese hombre siempre estaba preguntándose cosas y a mi me fascinaba que me contagiara con hambre de saber, de experimentar, de crear. Ernesto no se conformaba con quedarse con una duda porque la impotencia de no entender lo ponía bastante ansioso entonces siempre estaba buscaba respuestas y retos.

Se que solo aprendió a tocar el saxofón porque alguna vez Joaquín su hermano me confesó que un día se lo encontró en el estudio usando su saxofón y tocando de una forma que ni el mismo Joaquin soñaba. También se que desarmó y desmanteló una centena de radios nuevos y viejos solo para poder entender el funcionamiento de esos aparatos. Un día era normal que me sorprendiera con un regalo de madera, como una mesita para adornar mi cuarto. Entonces Ernesto no era nada mas todas las mentes que conocía, era todos bueno y grande que yo conocía. Sentía como me carcomía todas mis decepciones pasadas, como era capaz de curar los moretones de mi infancia, como tenía el poder de hacerme olvidar todo lo malo y poco a poco podía formar nuevos sentimientos en mi que eran todo un espectáculo para mi.

De salir con el me gustaba que todo le tenía una explicación. Todo tenía razón y motivo de ser. Y me lo hacía saber. Eso lo empecé a notar en pequeños y a lo mejor tontos detalles. Me dió una flor y  ¿sabes lo que sentí cuando me dío esa rosa amarilla? que se me subía la sangre a los hombros. Me iluminé toda y vi como explotaba en mil pedacitos mi amor por el, que poco a poco se estaba reproduciendo en exceso. Me encantó que me dejara escogerla, que no fuera sorpresa y que siempre me la platicara. Flores, flores flores, con el siempre eran amarillas.

“Lucía, yo a ti no te regalo otras flores que no sean amarillas porque no te mereces otras. Te voy a decir un secreto y confesar porque amarillas. Porque son como puro oro.Tienen el color de arriba, del astro rey, del Don Sol, nuestra estrella. Es el color con el que se representa el color de la alegría e inteligencia. A causa de su luz, siempre esta brillante, como tu. Aparte, quiero que sepas que una flor amarilla quiere decir “piensame", y espero que siempre que las veas no solo estes pensando en mi, sino que sepas que yo pensaré en ese instante en ti”

Esa tarde, le confesé mi amor a Ernesto. Yo me había guardado todas esas palabras de amor porque no me gustaban afuera, porque nunca me había enamorado así, porque no pensé que existiera un lado cursi y romántico cuando solamente habían sido rechazos. En verdad, me desconocí cuando empezaron a salirme las palabras:

“Escuchame bien Ernesto, pero escuchame bien. Yo a ti ya te quería desde antes, desde siempre, desde que no existíamos, desde antes de que nos viéramos, desde que te supiera, desde mucho antes de que empezara a latir mi corazón, desde antes de saber que la letra E va antes que la F. Para mi representas todo lo que pensé imposible y se materializa en un solo hombre, en un solo nombre, en ti. Mi vida no estaba completa sin ti y eso lo se ahora, tu ya eres, ya fuiste y siempre serás mi gran amor”

Y me dio miedo. Y me dio pavor y me quise escapar lo mas lejos de el. No hay nada mas peligroso que reconocer el veneno que te mata y probarlo a diario esperando no morir en el próximo trago. Eso es locura y era lo que yo no estaba dispuesta a arriesgar, y por eso me fuí, porque era evidente que tenía todo el poder y todo control sobre mi y huí.  Luz huía, Lucía.

El lugar fue lo de menos y creo que lo escogí por la misma razón por la que me fui: por cobarde. Por ser una miedosa que corre a la primera que no puede, y por eso pensé “Lucia, te vas a la última orilla del mundo, a donde termina todo, a la punta de nada, vete y no vuelvas, no voltees atrás ni te arrepientas”

A los 25 días exactamente de haberme instalado en Montevideo, recibí la primera carta. Ese momento en el que ví  el sobre arrugado en la puerta de la entrada de mi casa, quise creer que era una carta de Ernesto que milagrosamente había encontrado mi ubicación. Me equivoqué y la decepción de no tener noticias de el sobre mis manos me puso en total estado de nostalgia y melancolía que me solté llorando como una niña y yo no era de las que dejaba que mis lágrimas salieran. Mientras me secaba la cara con los hombros empecé a abrir la carta de Chenta, la sirvienta que vivió cuarenta y tantos años en mi casa y la que me dijo que las Lucias siempre nos andamos yendo. Me extrañó demasiado que tuviera en mi poder unas hojas donde la Chenta platicaba amenamente y no porque no le gustara comunicarse, sino porque no sabía escribir. Al final me explicó que le pidió a su sobrino que le ayudara a escribirme una carta que ella iba a dictar.

Encontrar aquel sobre maltratado por debajo de mi puerta con el nombre de Maria Josefa en letras grandes me inyecto la energía que yo necesitaba para seguir porque me devolvió el lazo de Lucia la de Mexico que yo todavía era. Entre otras noticias me platicó de Bongo que ya se le notaba en el comer la tristeza por mi ausencia porque no probaba croqueta con las mismas fuerzas, de la tía Cuquita que por fin se había animado a compartirle a ella la receta de mi abuelita para preparar la tradicional paella y del señor Morales que había chocado su carro contra la barda trasera de la casa en una de las amanecidas que se metía. Después de eso, de la nada, Chenta empezó a contarme la historia e importancia de mi nombre:

“Mi niña, la luz no se puede agarrar, no se puede manipular, no se puede limitar, la Luz solamente brilla y corre y vuela. Y tu nombre termina con “uía”, y allá por mis tierras como ni las faltas de ortografía ponemos es lo mesmo el uia que huía. Entonces mi niña eres una luz que huye, la Luz Huía, mi Lucia. Nunca olvides esto que te estoy diciendo porque aunque no tenga mucha lógica para ti, un día sabrás a que me refiero”

4:34

Quiero saberte todo.

LIBRO, ARMA Y LIBERTAD

Hoy es el día internacional del libro ¿sabian que la temperatura a la que un libro se quema es a 451ª Fahrenheit? Bueno, yo eso lo aprendí ayer porque  me tocó la suerte de leer parte de  Fahrenheit 451,  una novela distópica que se centra en el poder de los libros, de las letras, de la información, donde los antagonistas buscan a toda costa quemar los libros.  Una de las frases mas chingonas de la novela es:

"Hemos de ser todos iguales. No todos nacimos libres e iguales, como dice la Constitución, sino todos hechos iguales. Cada hombre, la imagen de cualquier otro. Entonces, todos son felices, porque no pueden establecerse diferencias ni comparaciones desfavorables. ¡Ea! Un libro es un arma cargada en la casa de al lado. Quémalo. Quita el proyectil del arma. Domina la mente del hombre. ¿Quién sabe cuál podría ser el objetivo de la mente de un hombre que leyese mucho? ¿Yo? No lo resistiría ni un minuto." (Bradbury, R. 1953) 

Desde que leí esa parte del libro me di cuenta que no podía dejar de pensar en la canción de los Beatles  "Hapiness is a warm gun" y si la felicidad es un arma caliente, y un libro es un arma cargada...¿quiere decir que un libro es pura felicidad? Yo creo que si.  La felicidad puede ser descrita tambien como libertad, entonces tambien creo que Libro tiene que ver con Libre ¿o a poco creen que es coincidencia que las dos palabras solo tengan una letra diferente? Yo creo que no.

A propósito, existe un movimiento que se llama Libro Libre, ya ven, no estaba tan loca y safada con estas conexiones cerebrales. El Libro Libre es un movimiento internacional que consiste en dejar un libro libre (liberado, por asi decirlo) en algun lugar publico para que alguien mas lo recoja, lo lea y lo vuelva a liberar.

Muy bien, resumiendo las distintas cuestiones aqui discutidas podemos decir que

1. El libro es una arma.
2. El arma del libro es felicidad.
4. El libro es un arma de libertad.

LUCÍA, CAPITULO 1

“Eres lluvia, Lucia. Y tu no lo sabes. No me preguntes porque relacioné Lucia con lluvia esta tarde que tanta falta me haces, que tanto te extraño y que  mucho esta lloviendo. Tal vez hice la conexión porque quitándole a lluvia una L y cambiándole una V por C, la lluvia se vuelve Lucia. O tal vez porque eres agua que cae, que empapa. A lo mejor porque mis momentos favoritos contigo coincidían con lluvia. No se, tal vez nunca lo voy a descifrar.  Pero siempre que llueve pienso en ti. Y es una maldición y una bendición que la lluvia siempre vaya acompañada de ti. Y tu, Lucia, todo el tiempo estas lloviendo y no aunque no sepas lo que quiero decir, un día lo vas a entender”

Carta  #12 de Ernesto a Lucia

Me di cuenta que estaba afuera de mi casa porque llevaba varios minutos pegada a la ventana esperándolo, así que me emocioné tanto el segundo que lo ví llegar que con lo único que lo puedo comparar es como cuando empiezas un libro y  en las primeras lineas te das cuenta del poderoso material literario que tienes en tus manos. La adrenalina que sentí cuando me saludo esa tarde era algo parecido a la euforia de tocar por primera vez las hojas de un libro. Su cálido beso en mi mejilla me recordaba a lo agradable que era oler un libro nuevo, ese olor que se mete por las narices y te atonta un buen rato. Eso exactamente sentía por el y todo eso me provocaba con su sola presencia: la urgencia y necesidad de tenerlo entre mis manos y no soltarlo. La desesperación de empezarlo y disfrutarlo. Las ganas solamente de entenderlo.

La invitación que me había hecho Ernesto para ese día era la de ir al cine y después pasear en la plaza un rato. Mientras íbamos caminando, sus ojos eran los que me iban platicando y es que siempre me parecieron que hablaban más que sus labios. Esa tarde mientras caminábamos, paso algo extraño que estoy segura nunca se lo he contado a nadie, y es que la gente después de oír estas historias, no te baja de loca. Bueno, lo raro que nos pasó es que paramos el mundo. Sí, así como se oye: lo detuvimos. 

Todo paso muy rápido pero solo me acuerdo que en algún momento de nuestra plática no hubo necesidad de comunicarnos con nuestras palabras y nos dijimos todo el universo por nuestros ojos. Y fue ahí donde el mundo se pausó. Nada se movía alrededor. Ni los coches por las aceras,  ni las señoras encopetadas y emperifolladas caminando de prisa para misa de seis, ni los niños que salían corriendo por los jardines que estaban por ahí. Todo se puso en tremendo silencio y todo se dejo de mover. Recuerdo que lo que me dijo (con la mirada, claro esta) en ese ínter fue Lucia, juntos tenemos el poder de hacer lo que queramos, nada mas fíjate que hoy fuimos capaces de detener el tiempo y el espacio ¿todavía te interesa ir despacio? 

Con despacio quería decir que ya necesitaba que yo le diera una respuesta o que le demostrara que me interesaba. Hasta ese momento yo había estado en mi papel de Fría Lucía y eso a el no le gustaba tanto. Estoy segura que el sí sabía que a mi el me interesaba y me interesaba mucho. Que me gustaba y que empezaba a quererlo. Que yo por el tenía los mas puros sentimientos y las mejores intensiones, pero sabía no porque se lo demostraba, sino porque tenía el don de leerme y saber lo que me pasaba por mi mente.

Desde el momento en el que sus ojos se clavaron en los míos y paramos un ratito al mundo,  supe que ya no podía hacer nada y que tenía aceptar que estaba completamente atrapada. Claro que eso yo no se lo podía decir ni tampoco le podía entrever lo que sentía, así que disimulé con gran esfuerzo el amor que se me salía por todos lados.

Ese fue mi día favorito de ese bonche de días en que apenas nos conocíamos porque también ese fue el día que vimos juntos por primera vez llover. Yo para ese entonces no sabía que a el le gustaba mojarse y el no sabía que me ponía bonita la lluvia. Esa tarde pasaron muchas cosas y lo chistoso es que no logro identificar que día fue y eso que yo me jacto de siempre recordar fechas y días importantes. Tal vez fue jueves o Noviembre, lo que sí se es que era en Otoño y que no era Domingo. 

Lo que si me acuerdo fue que íbamos caminando a paso lento cuando empezamos a sentir las primeras gotas de la tarde. Fue entonces cuando Ernesto me tomó de la mano por  primera vez y por tres razones: para acelerar nuestras piernas, para guiarme a un lugar donde no nos mojáramos y para que no me resbalara porque se notaba que mis zapatos bicolor de tacón no facilitaban el escape pluvial. Y así fue como me fue llevando por entre calles que yo nunca había pisado y por sonrisas que nunca me habían sacado. 

Ernesto y yo nos detuvimos en un viejo zaguán que estaba a mediación de una calle abandonada. Se notaba que ese lugar en su momento había sido un gran recinto, pero cuando nosotros nos refugiamos en el, ya no eran mas que tristes ruinas de lo que fue. Por suerte llegamos antes de que nos mojáramos mucho y antes de que empezara el diluvio torrencial. Tomó mi mano derecha y me la puso en su cara. Aprovechando la cercanía de mi mano con su boca, no se aguantó y me dio un beso en la mano mientras me veía profundamente a los ojos y notaba que me estaba temblado el labio de abajo.

-¿Estas nerviosa o tienes frio? 

-Nerviosa no estoy porque nerviosa no me pones, pero entonces ahora que lo dices sí, si tengo frío. Esto era doble mentira porque yo no tenía frío pero si esta muy nerviosa.

Ahí fue cuando me soltó la mano (que ya sentía yo su brazo una continuación de mi brazo y la separación me pareció terriblemente dolorosa porque ya estaba acostumbraba a su extremidad pegada a la mía) y se quitó el saco para arroparme con el. Yo no sabía si verlo a el o ver llover porque las dos cosas me generan siempre demasiada fijación. 

-Lucía, si seguimos aquí mucho tiempo te vas a resfriar pero si  ahora nos vamos, la lluvia nos va a empapar. No te quería poner en esta situación, perdón.

-¿Y que hay de malo con empaparnos Ernesto?

-A mi no me importaría mojarme pero tu eres la que me preocupas porque no dejas de titiritear
-Esas son puras tonterías, no estoy temblando solo me estoy inquietando. Vente, vámonos. Y fue cuando lo tomé yo a el de la mano y lo empecé a llevar a mi mundo de donde se no logró salir jamas. Lo sé porque ese mundo mío es uno inventado que hice para nosotros y el que yo tampoco abandoné nunca.

HOY

Lunes y Sábados misterios gozosos

EL /

Nota previa:  el presente poema no fue escrito por mi, hago la aclaración para respetar derechos de autor. 

"Aveces me vuelvo arrullo, viento que mueve tus rubios cenizos, aveces me vuelvo un tal vez un quizá un ojalá, aveces convierto la sombra de un árbol en un suspiro prolongado y estacionario, un río en una fantasía que recorre en cuerpo con prisa, aveces soy solo una voz en un transistor noctambulo y presente 

Aveces te vuelves estrellas, la luna redonda y contenta, te vuelves mariposa colibrí enjambre de abejas, estas ahí en una marquesina o viéndome por el restrovisor, aveces eres una razón un quizá un ojalá un tal vez 

Pero juntos, somos mas que eso, más que las estrellas las mariposas y la luna, somos sentimientos que recorren kilómetros somos inviernos somos otoños, somos la luz que regala la luna brillante y tenue, 

Somos tal vez algo mas grande, que tu y que yo"

MARIANA CONSTRICTOR

Copy / Paste de la reseña que publiqué hoy en goodreads sobre el libro que acabo de aventarme entre chubascos: Mariana Constrictor de Guillermo Fadanelli

Escogí el libro nada mas porque me llamó la atención el título. Y sí, claro que también por el triangulito púbico que en el centro muestra una manita de un hombre pintando. Entonces fui lectora por morbo y por narcisista.

Pensé que Mariana sería el personaje principal o hilo conductor. Despues me doy cuenta que son cuentos y descubro que poco tiene que ver una sola "Mariana". Reconozco que es muy egocentrista de mi parte estar ciclada hablando de mi mismo nombre, pero crea un efecto en el cerebro muy interesante el ver tu nombre entre las líneas.

Para no hacer el cuento (de los cuentos estos) mas largo, resulta que Mariana Constrictor es solo uno de los cuentos, lógicamente el mejor de este compilado y soberbiamente digo "esta yo soy".

QUOTES:

"Mudo de piel como lo haría una boa constrictor. Y no por ello voy a cometer el desaguisado error de llamarla "Boa Mariana", ni nada parecido, nada de "la pinche víbora que patea los tobillos" o "la zorra que se arrastra como víbora"; no voy a decir cosas así, aunque no dejo de pensar que se trata de una buena comparación, no demasiado sofisticada ni imaginativa, pero acertada"

"Mariana se los tragaba enteros y tardaba muchos dias en llevar a cabo la completa digestión. Quizás ésta era una de las razones de su aparente pasividad: ella bostezaba mientras un estúpido agonizaba dentro de su estómago. ¿A cúantos estúpidos se tragó la boa Mariana?"

"Mariana se ponía muy caliente durante la época de lluvias y que más de una vez estuvo a punto de estrangularme con su hermoso cuerpo"

EN LUNES MUERE GALEANO

No voy a decir que era una gran conocedora de la obra y vida de Eduardo Galeano porque no fue así, pero sí sabía quien era y había leído algo de su material entonces saberlo muerto me impacta más que el hecho de que hubiera seguido vivo esta mañana.

A mi me lo presentó la Dra. Sonia Calderoni hace 10 años cuando siendo mi maestra en carrera nos asignó como lectura obligada “Las venas abiertas de América Latina” para nuestra clase de "Sociedad y Cultura de América Latina y el Caribe”. Explotación, caña de azúcar, pobreza, prólogo de Isabel Allende, plata, Estados Unidos, opresión, café, el oro, el cacao.

Lo conocí y lo olvidé unos años hasta que el año pasado me tocó hacer un ensayo para un estudiante sobre “22 cuentos cortos de Galeano” y en verdad eran muy cortos pero con todo y su brevedad te ponen la neurona a girar (Aquí el kink: http://www.taringa.net/…/22-cuentos-cortos-de-Eduardo-Galea…)

Los últimos días del año pasado mientras íbamos en carretera a Zacatecas, Maria nos leyó a Leo y a mi varios cuentos de Galeano para amenizar el viaje y entonces lo volví a recordar y me dije a mi misma "tienes que leerlo más, Mariana, este hombre es un maestro".

Esos son todos mis acercamientos con Galeano y aunque breves y contados, impactaron en mi lo suficiente como para sentarme esta tarde de su muerte a escribir sobre el. Ojalá que tengan la oportunidad de leer a este grande de Latinoamerica, aquí les dejo mis cuentitos favoritos.

EL (ectronico)

Escribe un poema sobre tu película favorita fue uno de los ejercicios de oos del café literario sordeado, osea de los Gerundios. 

HER, pensé. No, no es mi favorita pero si con la que me pude identificar en esos días. 

¿puede la mente humana puede crear inteligencias más inteligentes que la suya? ¿puede un cerebro crear algo mas grande que la realidad? ¿tiene más  sabor lo artificial? ¿crea la imaginación escenarios perfectos con tal de no ahogarse? ¿perderse en otro me puede hacer encontrarme? ¿las conexiones en otras dimensiones (fuera del plano físico) son menores y menos importantes? Y lista de preguntas puede seguir si estoy pensando en Him. El. Electrónico, el.

EL 

(ectronico)

Necesitarte aunque no existas

saber que eres un invento pre fabricado y aún así, sentirte tan real.

Vivir enganchada a la terrible ilusión y saber que lo único que crece es mi imaginación, tu no, yo no, nosotros jamás.

Idealizar, perfeccionar en mi mente escenarios.

Como andar en las nubes o tratando de entender a borrachos.

La batalla jamás librada de mi cabeza que te genera y mis neuronas que te aplastan. No estás, no eres, no existes, no da.

RODADA

Como una novela de García Márquez pero en bicicleta.

Entre olores de tortillas de harina recién hechas, el chismoso chorizo que hueles a kilómetros a la redonda, frijoles  y tacos, sobre todo tacos y taquerías. En cada pinche esquina.

Niños en calzones o en pañales corriendo descalzos por las calles detrás de nosotros. Gritando, aplaudiendo, gozosos.

Y tambien las pandillas y la “raza del barrio” echándose unas caguamas y chuquis en los rincones mas callados.

Mineros negros con delineado de ojo también en sus bicicletas, agotados y madreados por el sol y los carbones.

Parejitas de adolescentes de la mano o las más atrevidas, tirando pasión debajo de un árbol.

Todo esto de noche, caluroso, recorriendo en calles de una ciudad vecina arriba una dos ruedas y dos lucesitas.

MATADOR II

Estaba explorando mi correo viejo y me encontré con un mail que me autoenvié en el 2011 donde aparece el texto que al final anexo. Este mail esta compuesto por varias frases tomadas de la película "Matador" de Pedro Almodóvar. En ese auto-mensaje no escribo referencia alguna, no pongo títulos ni nada que me diera pista de donde había salido el texto, y yo sabía que no era mío, porque una se conoce y rápido identifica lo propio. Total que lo mas lógico fue googolear de donde habían salido esas palabras que parecían inventadas por mi cabeza. Estaba casi segura de encontrarme como autor de los diálogos a una Maruja Torres o una Zoé Valdés, no se, no sabía. Al introducir las frases mentadas, lo primero que me sale en el explorador fue una entrada en mi blog de hace como 4 años donde yo había publicado ya algunas frases. ¿tanto me han gustado los dialogos que no los supero y los vuelvo a arrastrar al pasado? ¿nada ha cambiado en mi trastornada mente que sigo atrayendo esas palabras? ¿las situaciones que viví hace años se asemejan a las que vivo hoy? Y bueno, puedo seguir psicoanalizandome o ignorar toda coincidencia y señal del destino para nada mas disfrutar de estas partes robadas de la película:

No hay que tenerle miedo al miedo. El miedo da valor. No hay pastillas para el miedo. 

A tu edad yo pensaba mas en matar, que en morir. 

Nada, pensaba en la tormenta. ¿Tormenta? Tu si que me atormentas. 

A veces pienso que estas loco. 

El dolor y la tristeza también son una cárcel.

Recuerda: a la hora de matar no podemos dudar. Es una de las reglas de oro de la tauromaquia. 

En todo asesino hay algo de femenino. Y en toda asesina algo de masculino. 

 He esperado tanto este momento que no estoy segura de estar soñando. Aunque desde que te conozco no puedo dormir. Y cuando uno no duerme tampoco vive. Tengo la impresión de que ya no voy a dormir mientras existas. De que no viviré mientras vivas. 

 Hasta ahora siempre hice el amor sola. 

Te quiero más que a mi misma muerta. ¿Te gustaría verme muerta? Si. Y que tu me veas muerto a mi. 

No pudimos salvarlos. Nadie podia. Mejor así. 

Nunca había visto a nadie tan feliz.

ORBITADOS

Siempre me ha tocado poner las letras. Soy la de las palabras. Nunca las digo, porque me gusta saborearlas en mi lengua, y despues de masticarlas poder  escupirlas en mis libretas.

Después de tanto siempre vivir en la galaxia de yo transitar en las palabras, me transportan a un planeta donde alguien mas pone todas sus letras acomodadas estratégicamente simulando una lluvia de estrellas mentales.

Estar acá, en este planeta, siempre tan serena, me hace pensar en que lo que escribe son luces fugaces y cada vez que las veo me pegan en las tripas, jalandome con una fuerza gravitacional al centro de su estrella.


".... palpitas en mi órbita"

TT

En el comedor nos sentábamos separados. En las juntas, de frente. 

Me gustó al instante. No tuve que escuchar su voz, ni saber su signo zodiacal, ni su estado civil  ni mucho menos saber su historia. Lo ví y le ví ese algo que solo tienen los que se quedan para siempre. 

Me doblaba la edad, me doblaba en experiencias y me doblaba en tragedias.

Yo había llegado a ese lugar porque sabía que no había otro lugar en el mundo donde pudiera estar, donde me pudieran juntar todas las piezas desvalagadas. El había caído ahí porque no tenía opción, era eso o la muerte. Y por eso decidió probar suerte, y no supo que peor que la muerte, me encontró a mi.

Cuando supe que se llamaba igual que mi perro, lo tomé como un buen augurio.

Cuandome enteré que tenía 7 mujeres en su vida, no me pareció mal número el 8, siempre me ha gustado ese número.

Cuando dijo que estaba casado, sabia que lo nuestro nunca iba a cruzar los límites físicos pero que mentalmente nos íbamos a acabar.

Vivimos juntos dos meses. No era como que compartíamos el baño o la cama, pero si la cocina, el patio, la sala de juntas, la tele, los juegos. 

Me (nos) contó todos sus secretos. Ahí no era un lugar donde podías quedarte con algo, era parte del proceso desembuchar todo y así fue. 

No lo volví a ver, no volví a saber de el. En mis viejos y amados tenis tengo escrito su nombre, escondido, sordeado. 

Nota: TT parece un pi mal hecho

DE LOS GERUNDIOS Y SUS DERIVADOS

Estoy a la mitad de una historia, la inventada, la del cuento.

Esa que me tiene dándole vueltas a los personajes y a los lugares. A las escenas, a los diálogos y sobre todo al desenlace. 

Con Los gerundios también tengo otro pendiente de la poesía sobre nuestra película favorita.

Me estoy acordando que nunca subí ya modificado mi texto sobre mi “canción favorita".

 Bueno, escribir un cuento sobre tu canción favorita. Hice algo “abstracto” según me dijeron, tuve un “versito” que fue algo así como lo muy mío y nada pero nada del cuento tenía sentido para nadie hasta que oyeron la canción, que por supuesto nadie había escuchado ni conocía. Nota mental: autoanalizarme de que significado tiene el haber escogido esa canción.

Bueno, se acabó la canción y se oyó por ahí“Que melancólica”

(pensé: ¿la canción o yo?)

Ok, regreso a lo que empecé a decir en este recuento de los gerundios, ya tengo avanzada 1/3 de la historia sobre el viajesin que hicimos, todo cambiado y trastornado pero no se como darle final. Que fuerte es escribir un final.