Mi pelo esta quemado. Mis estilistas de siempre me dejaron el peróxido más tiempo de lo normal y me retoqué muy pronto la raíz, entonces él resultado es un cagadero, greña hecha cagada. Güera pero cagada.
Me toca rojo y los semáforos en alto empujan a pensar. No la pienso mucho e impulsivamente decido, en contra de todo mi sano juicio, leerte. Leer de ti y leerte a ti. Que pendejada. Que tremenda y cagante decisión.
Verde. Ahora manejo con poca lluvia, con lágrimas incontrolables y sin lentes. Operación suicida. Odio este momento tan culero (y el culero eres tu, diría Gloria Trevi).
No quiero ir a encuerarme con este puto frío pero pinche vestido no se va arreglar solo. Me cambio, me miden, me largo.
Manejo de regreso rumbo a mi casa y pienso que quisiera tener muchas fotos tuyas impresas para quemarlas con un cigarro. Me gustaría decir quemarlas con mi cigarro. Darle el jalón y mientras aviento humo al papel fotográfico hacer pequeñas quemaduras.
Lo malo de mi fantasía es que fallan dos cosas: no fumo y no existen ya eso de las fotos tangibles.
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